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"No hay nada como escribir. Todo lo que haces es sentarte frente a la máquina de escribir y sangrar" (Ernest Hemingway).
No bebo, un mal genio se apodera de mí y desata la lucha interna. Ira, euforia y melancolía, todas con nombre de mujer. Cuando la botella se vacía el corazón resuena en el mar púrpura, siendo tormentoso éste amanecer que contemplo.
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