Fracasos

Desde las sombras de mamá a la luz del mundo que te recibe con bombos y platillos, luego se olvida un poco del pequeño en la medida que crece metiéndolo en alguna casilla de manera forzada aunque a él no le guste para nada todo el asunto. Ya entonces pierden la noción de su presencia, incluso la mano pequeña vuelta enorme se ha desprendido del seno materno en un adiós anticipado y el miembro menos hábil responde a la situación muchas veces pintando más sombras que certezas al dar los pasos previos a la adolescencia. Vendrán entonces los golpes, el olvido al que varias actas quieren someterlo, los salvoconductos que implican la expulsión de ese edén para los victoriosos y la puerta cerrándose en señal de campana del averno. Echada la suerte no queda más que resignarse, pero para ese punto puede atravesar la avenida ventosa con el polvo pegándole en la cara curtida así como el viento que remolinea el humo del carro improvisado de comidas. El único calor que ha recibido al irse por la calle de los zíngaros vuelto un vagabundo más, dejando la huella sobre ese pavimento de tanto andarlo para encontrar la plaza vacía así como el aula que guarda su huella. Todo reducido a golpes, por eso el tatuaje sobre la madera hundida y las reprimendas, nadie que salga a ver la razón de la conducta dado que eso no es lo que sería normal por estos tiempos. Corrección política a granel, metida por entre las hendijas de un sistema que se cae a pedazos pero intenta mantener de alguna manera la forma mientras los cortes sobre la piel evidencian lo inevitable. Luego el recinto ha perdido una presencia, pero la mácula sigue ahí incluso cuando han contratado un ejército de limpiadores que traten de borrar el rastro del acto serial que ha llevado a esto. El silencio acompaña los pasos que algún alma en pena da por esos pasillos negros en los que se ha matado a la luz a partir de ponerle paños fríos al asunto y no admitir que algo anda definitivamente mal. De la oscuridad a la sala blanca, restricciones puras para tener fuera a los impuros en tanto tratan de determinar en qué casillero le corresponde ir fuera del mundo de los normales. El espacio sin manchas que existe más allá de las fronteras en las que nos movemos, ahí se ahogan los hábitos de aquellos que son diferentes y se los manda de vuelta con un pase temporario a deambular entre esa calles en las que son esquivados cual perro sarnoso por los que observan desde las ruedas del confort construido a fuerza de sudor, para que igual que una canilla siempre abierta el tanque se vacíe y el vástago nunca sepa de dónde le llegó toda esa opulencia. El río rojo se esparce a través de las grietas de la civilización mal educada, compradora compulsiva de un montón de adminículos que no suplen las ausencias de los adultos cuando la luz inunda la mañana y oculta la misma falta durante la noche detrás de pantallas que atrapan las rutinas diarias. El somnífero de estos tiempos, reducido a un montón de instantes que muestran apenas los pedazos de la luz en medio de tanta oscuridad y al cambiar de imagen la anterior se viene en banda mostrando un cuarto vacío en él que su alma está atrapada. Pero no es la única allí, de tanto andar viendo para otro lado se han ido a formar parte de ese paisaje como un tapizado que el tiempo levanta y deja en evidencia los errores de cada uno de nosotros. De los que pudimos hacer algo diferente para cambiar el curso de las cosas pero fracasamos, de los otros que se dedicaron a cajonear la historia y finalmente de los que vieron el incendio pero era mejor un papel firmado por cualquiera antes de asumir que algo no iba bien. El fracaso de esta obra tiene como sinónimo los nombres de aquellos que no hemos hecho nada más que ver al cielo azul e ignorar las llamas abajo, alguien más vendrá a apagarlo supongo.