El cuervo

Pues, ni bien la primera nube fue corrida por un rayo de sol desapareció la tormenta y cesó la lluvia. Entonces el anciano observó por el periscopio la superficie apenas agitada de la mar, el mundo conocido se había esfumado. La tripulación aguardaba las órdenes así que a los fines de que no cundiera el pánico el viejo realizó un sorteo. Era necesario mandar un emisario a solicitar audiencia a los moradores de tierra adentro, el elegido resultó ser un miembro de la elite de los cuervos de las tempestades. Un grupo famoso por adueñarse con facilidad de cosas que no le pertenecían, la cuestión es que transcurridas varias jornadas el embajador no regresaba y esto inquietaba a los ocupantes de la nave. Así que sin previo aviso las aves negras designaron una comisión, cuyos integrantes partieron antes del alba en la misma dirección que su hermano y tampoco se supo nada nuevo. Harto de la espera el capitán eligió a un miembro de su diplomacia más especializada y la mandó con cargo de volver si transcurrían más de veinticuatro horas de viaje. La avezada piloto, conocida como la paloma, regresó unas cuantas horas después y dio buenas noticias. La tierra estaba cerca, pronto los que tenían pezuñas podrían dejar sus huellas debidamente legalizadas por aquellos que se arrastraban y por las que soltaban los restos de la cena anterior. Lo que ignoraban era que el cuervaje había tomado el control del continente por medio de un artilugio mágico, la ley escrita. En su artículo primero disponía que todos los seres vivos eran iguales, excepto los plumíferos negros a quienes les había sido concedido el honor y deber de guardianes de las normas. Dado que eran pocos decidieron pedirle a las gaviotas que se pintaran de negro a los efectos de que en los discursos del supremo cuervo parecieran miles. De esta forma lograron el control de las masas, poniendo al ser humano en el final de la lista de importancia. Al viejo esto no le importó, construyó una casa y se dedicó a cultivar uvas para diversos propósitos. Esperó a la primera lluvia, ahí se les borró la pintura a las aves disfrazadas por lo que tomó una madera a modo de garrote y de un golpe mandó a dormir al ave en jefe. Los cuervos insistieron en que debían indemnizarlos, pero el anciano se limitó a chumbarles el perro y asunto terminado. O eso dicen.

Un día más tarde de ese acto de justicia el viejo recibió una carta documento entregada por la ahora paloma mensajera. El servicio diplomático había sido desmantelado y reemplazado por un ave negra en cada puesto clave. El texto rezaba lo siguiente: “Por la presente intimo a que en el plazo de 48 hs. proceda a indemnizar los daños y perjuicios ocasionados a la persona de mi defendido, al interrumpir el discurso de adoctrinamiento que éste impartía como todos los lunes cuando usted le asestó un golpe seco que le ha provocado pérdida de la memoria. Como consecuencia ahora se cree un loro. Mismo plazo indemnice a las adeptas por el borrado de tintura y se abstenga de acercarse al círculo negro de manera indefinida. Caso contrario se le iniciarán acciones legales. Queda el Sr. Noé debidamente notificado y emplazado. Ceso intercambio epistolar no sin antes fijar domicilio legal en calle Truchada Nº 667, Estudio Jurídico del Dr. Malavida y Asociados, teléfono 09122018”.

Noé tomó el pesado cayado, la valija y el sombrero dirigiéndose al exilio allá en donde el horizonte se funde con el océano. En ese lugar no hay leyes excepto la mirada del de arriba, el chamuyo no sirve de nada y las malas intenciones encuentran tumbas de sal. Tal vez él haya encontrado una de esas o la paz de una llanura infinita, poblada de amigos y rostros conocidos. En las ramas de los árboles no hay aves negras, apenas una leve brisa que balancea a las flores. Ningún graznido, sólo silencio.  

Cuaderno 2, 8.

Existo

Más que sólo carne y sangre, un infinito océano de posibilidades para crear, amar, sentir, pensar y escribir. Las horas que transcurren no justifican esto sino simplemente el hecho de llevarlo a cabo y ver el resultado aunque sea de manera inconsciente. Necesariamente el hacer implica un acto de voluntad, empleando el tiempo en ello pero poniendo parte de la humanidad que poseo. Es imposible no reflejar la vida en lo que uno hace, cualquier acción se traduce en emplear energía vital en ello. Concluida la obra empiezan a aparecer las grietas, las críticas poco constructivas de aquel que no contento con el paisaje se dedica a cortar el lienzo hasta reducirlo a nada. Entonces el mensaje es claro, se proponer acabar con el autor destrozando su creación e intentando llegar al hueso. Luego llueven los justificativos, el estigma que fundamenta el daño ocasionado. Simplemente no estoy de tu lado, lo cual no nos vuelve enemigos, pero en una sociedad de extremos no se admiten las medias tintas. Incluso en este caso a los fines de la aceptación de aquel que requiere el visto bueno de otros, debería vestir los colores de un bando pero simplemente no puedo. Yo no estoy con nadie, existo porque mis actos lo confirman y las etiquetas no sirven de nada. Sin embargo dudo que entiendas esto, aunque realmente no me importa dado que no necesito que alguien más apuntale alguno de mis dichos. Soy, fuera del plástico y de los números de serie existo en cada momento en el que simplemente ando sin excusa alguna por ello.

Cuaderno 2, 7 bis.

Vieja herida

Ruta 11, una frenada en pleno viaje y una serie de improperios de parte del acompañante entrado en años. Mientras los bomberos quitan los restos de un vehículo y los cuerpos sin vida sorbe el último mate. Hace calor, más que en otros veranos, en una suerte de infierno que hace hervir el asfalto. Los mosquitos aprovechan cualquier resquicio, se les ha dado la tarea de cobrarles peaje a quienes se aventuran por sus dominios. Zanjas en las que el agua de la lluvia no va a ninguna parte, monumentos al Gauchito Gil, estrellas amarillas y cruces en la vera. De repente el dolor en la rodilla regresa, generalmente el calor atenúa el recuerdo del accidente sufrido un día parecido a ese. Sólo que su papel era el del escolta de la ambulancia rumbo a la morgue. Un llamado anónimo, el cuerpo tenía bastante tiempo ahí pero no hubo dudas sobre su identidad, nadie aparece si el victimario así no lo quiere. Demasiado tránsito en la ruidosa Buenos Aires, varios años antes de la era oscura y de los resultados obvios. Pérdida del respeto por las reglas, cualquier cosa que implique autoridad debe ser contradecida, expresión en todo su esplendor, libre albedrío y si pueden te pasan por arriba. Consecuencias ninguna, el dedo acusador tilda de gorilas a quienes no sigan la doctrina impartida. Se justifican las medidas con el tilde de golpista, muchos derechos en razón de la opresión sufrida y cero obligaciones. Los idiotas ganaron una batalla ideológica, adoctrinando a las generaciones siguientes en que cualquier democracia es mejor a ser gobernados por un montón de asesinos. Pero es únicamente un disfraz, no sea que aspiremos a algo más que esta farsa formal de hablar de libertades. Ahí está el derecho a circular estampado entre la sangre y el plástico, la banquina se encuentra despejada así que en el afán de llegar intentaron ganar por ese lado. Ahora sus restos llenarán las tapas de algún diario y las arcas de la casa de sepelios. Después de todo no se ven tantos clientes en un solo día, los caranchos no son los únicos que andan al acecho. Al viejo esto le suena familiar, las voces de sus nietos están en otro plano en cuanto recuerda el sonido de las sirenas ese día al que ha regresado. Aparte de los curiosos y los medios gráficos tuvieron que tratar con el choque de la ambulancia, el patrullero se incrustó detrás de aquella y de ahí el dolor en la rodilla. Por un momento confundió al hijo con su compañero en esa otra mañana aunque al traspasar el arco de la entrada regresó a este siglo. Del otro quedaban cada vez menos rastros en tanto la década avanza, semejante a la desaparición de la sequedad producto del agua que cae en formato de lluvia. Regar para volver el paisaje vivo, verde y húmedo, luego se elevará el aroma a la tierra mojada a los efectos de un aguacero. Ahora la rodilla no jode, un poco más y habrá olvidado el incidente. Los demás sufren los efectos de los excesos, los lentes oscuros ocultan esto y lo que se encuentra pensando. En la mano derecha sostiene la manguera, en tanto el otro brazo yace en jarra. Luego será el tiempo de beber los verdes, ahuyentando a los mosquitos y perros vagabundos hasta que todo sea un recuerdo. Una vida lejana.     

Cuaderno 2, 7.

Defensa de la derrota (Fontanarrosa)

El texto le pertenece al Negro Fontanarossa, fue publicado en el libro "Los trenes matan a los autos y otros cuentos" del Grupo Editorial Planeta. La imagen ha sido extraída del sgte. enlace: https://media.diariopopular.com.ar/ad... El sonido al final del video pertenece a: https://www.youtube.com/watch?v=HBHBJ... La fuente del texto es: http://triflenew.blogspot.com/2016/06...

Escritos en un café

En una de las tantas esquinas viene empujando al viento, este se resiste detrás de un colectivo que cruza Callao y se une a la eterna migración. Por momentos se escapa pero el tiempo sabe que lo encontrará más adelante, cuestión de conocer al mundo y a esos dos locos. Uno que sopla en cuanto rincón encuentra, el otro que le besa los pies a la tierra pero detiene el avance cuando esta le da lugar a algo más que llevarse las poesías escritas por algún nostálgico en la arena que se ha secado y la barre la brisa. 

Pequeño Lido cercano a la plaza ahí en donde logran que algunas de las vacas sigan las reglas que se sancionan, encerrado entre las avenidas como un puerto al amparo de las tormentas aguardas a que se presenten esos náufragos que buscan el reparo de la tempestad y un poco de la vieja bebida negra. Alguna que otra poesía intenta quedarse en la galería, evitando el bombardeo que la torna un montón de venas azules y luego simplemente papel mojado. Igual a esas normas.

Doom (12/10 en una escala de malo)

Corriendo por entre los pasillos oscuros para dejar atrás a las hordas de demonios y los caídos que ahora levantan sus armas siendo usados como marionetas por la bestia que se esconde detrás de puertas cuyas llaves están esparcidas.  Cada tanto envía un desafío nuevo intentando detener el avance a base de fuego, las municiones también yacen abandonadas en cuartos secretos pero al dar con ellas las esperanzas son renovadas. Una confrontación final aguarda más allá de ese infierno en el que se mezclan fuego y sangre, por más horrores que desates escondidos en esas cajas al final sabemos cómo ha de terminar. Porque cuando la enorme torre se eleve sentiré el viento justiciero golpeándome el rostro, tres detonaciones bien dirigidas y esa cara se vuelve un montón de explosiones que sacuden el averno. Ahora finalmente puedo descansar, hasta que a Romero se le ocurra crear otro wad y entonces la tentación será demasiado grande. Ya que estaré buscando terminar con cada uno de esos niveles, hasta dar con el arma grande cuya luz verde sabe a condena para esos demonios.  

Basado en toda la experiencia acumulada en el juego Doom de ID Software, creado por las mentes brillantes de John Romero, John Carmack, Adrian Carmack y Tom Hall, para la todopoderosa PCMR. ¡Hail to the King, baby!

El título entre paréntesis proviene del cómic del mismo juego.

Pacífico

Me han dicho que su lecho es rocoso

pero como las piedras son obstinadas las desaloja cada tanto para que cuando la marea cambie acogerlas nuevamente contando las cabezas y notando que alguien se ha llevado una de ellas de recuerdo.

Silencio

Si hubieran querido que me callara, no me habrían enseñado a leer y escribir. Tampoco tendría ningún valor más allá de los billetes y el crédito asesino, sería apenas un pedazo de estiércol con los modales de un tipo preparado pero el buen día ausente. Pues bien, dado que el tiempo todavía no me calla es que decidí decir que estoy harto de las sectas que representan la nada misma pero se arrogan el nombre del pueblo dormido. Pueden ponerle el nombre que quieran, no son más que acólitos de una orden superior con cuentas en redes sociales y argumentos berretas. Un ejército de zombis de fácil adoctrinamiento, sin pensamientos propios excepto por la oración repetida hasta convencerse que son la panacea. Aunque la cura apenas alcanza para unos pocos y sirve para dejar afuera a la mayoría, criminales por haber nacido diferentes así que mejor diagnosticar el mal e intentar homogeneizar esas conductas desviadas. Se persigue al culpable, antes supuestamente inocente, con teas y capuchas por medio de una red social. Miserables sin vida alguna, despotricando contra todo lo que represente al género opuesto y olvidando que la mitad de su ser lleva el mismo estigma. Dedo acusador, mensaje breve sin pensar demasiado en las consecuencias de cazar brujas. De tanto buscar alguna vez tendrán razón, sin importar las víctimas colaterales que esto implique. No les importa, lo toman como una especie de acto de justicia igual al que han cometido otros a lo largo de la historia y no es más que una acción de cobardes con difusión masiva. Ignoran en sus delirios que su supuesta igualdad no es otra cosa que dejar afuera a todos los hombres o tal vez lo saben pero no quieren admitirlo. Por si acaso cualquier hábito asociado a ellos debe ser tildado de machista, cuando los justificativos faltan. Y si eso no funciona perseguir con una lluvia divina al infractor, alcanzándolo con el brazo etéreo del ciberespacio y la prueba de que no tienen vida propia. Máquinas repetidoras de discursos clase zeta, a las que el repertorio se les agota enseguida y recurren al insulto, se cosifica al hombre como recurso extremo sabiendo que no habrá tarjeta roja. No es padre, hermano, amigo, amante o cualquier otro término que indique vínculo, es una cosa a la que deben destruir. Imponiendo una guía de la deconstrucción para que los sobrevivientes a la cacería se muestren cabizbajos y acepten sin chistar las nuevas reglas. Total las que no nos convienen son retrogradas, parte de un sistema opresor que debe derrumbarse al igual que los muros de Ilión, empleando un método parecido al de Nemo. Un sinfín de mensajes dirigidos a las mentes de personas permeables, jalando los hilos para que la representación cobre vida y beneficie a las adeptas de la primera hora. La igualdad aparece como una utopía cuando la víctima se torna victimario, exhibiendo su ser como el único con derechos y pidiendo la rendición incondicional de los que piensan distinto. Silenciando las voces diferentes, tortura digital como castigo y el coro  de loros repite para no olvidar detalle alguno. Por si acaso cualquier reclamo va a la misma bolsa, sin importar que ustedes me pisen en el proceso. Han olvidado que existimos por dos, nunca por un único individuo.

                                                                                                                   Cuaderno 2, 6.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          

Poder (Sombras)

La luz que existe iluminando a la figura pública presenta oscuridad alrededor, en ella se mueven los hilos decidiendo sobre un sinfín de vidas aparte de la del titiritero. Los objetivos son claros, mantener las cosas en la misma situación y asegurar el bienestar para unos pocos. Doscientos años de nada, de hipotecas a ser pagadas por los hijos de los hijos de los hijos. Condenando a los de ahora, mañana y pasado a vivir del crédito aparte de drenar las migajas de aquellos que la yugan. Creando manadas de conformistas, de inquisidores envueltos en redes que atrapan fragmentos de las vidas de desconocidos. Tirando el mensaje sin consecuencia alguna en tanto se suman adeptos, ignorantes con teclado y pantalla táctil que saben un poco de nada pero opinan de todo. El logro del que detenta la manija, masas carentes de conocimiento con conciencia de sus derechos en un extremo pero sin el balance de las obligaciones. Interjección con disfraz de carita feliz, energía gastada en intentar un fundamento que termina en una risa. Las sogas cumplieron su destino, tener a la mayor cantidad de sobras ocupadas en asuntos sin sentido en tanto se contraen nuevos créditos debitados del tiempo de nuestros esfuerzos. El líder sale al escenario, una tarima para uno que imparte un mensaje de luz en tanto en las sombras hacen filas los mismos de siempre. Una partida jugada hasta el hartazgo por los mismos partícipes en el asalto a las arcas llenas de monedas. La vida convertida en billetes, sudor y recortes en la existencia para sobrevivir. El poderoso tendrá más tiempo, decrépitos con fueros para llegar al final inmunes.

Cuaderno 2, 5.

Podador

En la vida se dedicó a acumular una fortuna pero su pasatiempo era cortar la hierba hasta el ras. Luego venían los excesos en los que saqueaba las bodegas vecinas, llegando incluso a que bebiera el pasto que volvía a nacer. La soledad no lo abrumaba, todo era un día de celebración excepto cuando podaba su patio. Al final llegó la hora de pagar la cuenta y dadas ciertas deudas terminó en el infierno. Su condena consistía en mantener sin malezas los rojos campos del averno, aunque se hartó rápido de esta tarea imposible y forjó una guadaña que daba cuenta del fuego en un instante. Pronto sólo quedarían paisajes humeantes, así que al regente de ese lugar se le ocurrió enviarlo en tren rumbo al cielo. La cuenta estaba saldada leyó Pedro, por lo que ingresó a esos verdes prados en los que pronto tuvo trabajo.   

Cuaderno 2, 4.