Viajo

Viajo, mi tiempo discurre entre estas líneas y las de la Ruta 11. Un sendero a menudo tranquilo y otras veces borrascoso. Viajar es como escribir, saltando de un lugar a otro en éste periplo que significa estar vivos.

Cine

Corro hacia el extremo, 
los chocolates se desparraman 
en el interior de la cartera de mi madre. 
La última escena de eso que significa ir al cine.

30 años, 
otra ciudad, 
pero somos los mismos personajes de esta película. 
Mi amor, los viejos y la acústica de la sala.

Saga

Bajo los cielos del mundo exterior libra una batalla eterna. 
Una tras otra las hordas de los caídos vienen para padecer 
el destino de las estrellas al quebrarse. 
Aquí no hay sol que surja sobre los abismos, 
el día es un combate sin fin desde Saterra 
hasta el portal que conduce a la cámara del Shokan.
Sin fin pero sin manchas, en otra victoria inmaculada.

Esperando a Romero (A.J.R.)

Esperando la partida, las piezas se ven pixeladas 
en estos laberintos infinitos
que encierran más de una trampa 
y un acertijo puerta tras puerta,
las llaves resplandecen en la oscuridad, 
rojas, azules y doradas, esperando
llegar al final de esta pesadilla en la que nos vemos inmersos.
Un castigo por jugar demasiado,
otro por permanecer aquí,
al final no todos los secretos son revelados
y esas bestias me resultan tan familiares.
Viéndolo todo desde atrás de una mira,
la desesperación nos atrapa cuando el contador llega a cero
cual enjambre que se viene sobre nosotros
pero aún tenemos algo más bajo la manga
y ese as de picas se revelará al fin
mientras una atmosfera roja queda a nuestro paso.

Eufemismos

Un atentado, miles de vidas se ven afectadas,
terrorista, asesino y fundamentalista,
tu historia es un reguero de sangre
en una ciudad cosmopolita.

Bombardeo selectivo, 
justicia infinita y primera plana,
las vidas segadas son el daño colateral
de una paz que se construye con pedazos
de la humanidad arrancada.

Cualquier eufemismo que usemos
equivale a excusa para no admitir
que generalmente nos estamos
sacando los ojos, 
hasta que no quede nada que ver.

Memoria

La mayoría de los días eran iguales, excepto el 3 de febrero. Estaba consciente de que su visitante llegaría como siempre. A la familia no parecía importarle esa locura, total nadie estaba pendiente del anciano.

Anciano, antes era joven y vigoroso, su voz atronaba para que los demás callaran. Pero ahora los años le habían quitado esas cualidades suplantándolas por la herrumbre del tiempo.

Así que esperaba en el porche, ese domingo por la mañana, a que llegara su viejo visitante.

Y éste apareció a eso de las 11:00. Se veía distinto, ya no era aquel niño que le arrojaba piedras. Ahora era un hombre, pero la misma persona, que al igual que él había soportado el paso del tiempo.

_ ¿Dónde está? inquirió su visitante.  ¿Dónde dejaste a mi viejo? 

Hubo una pausa que pareció un siglo. 

_¡No seas tan cobarde de llevarte el secreto!

El anciano no respondió, por una de esas casualidades su nieta más pequeña estaba ahí. El hombre la vio, dio media vuelta y se marchó.

_ ¿Quién era ese hombre? preguntó la niña.

_ No me acuerdo, nunca me acuerdo cómo se llama respondió su abuelo.

Pero algo extrañamente familiar había salido a la luz, le recordaba a alguien de otra época. Aunque también a él lo había olvidado, al rato todo era una anécdota más. Una que pronto olvidaría.

Sin embargo los pueblos guardan celosos la memoria de aquellos que nos han sido arrebatados.

Hipnos

Atiza el fuego, mientras te cuento lo que he visto antes de que llegaras. De esta forma tú le contarás a los que vengan luego lo que has vivido antes de su nacimiento.

Esta es la ocasión perfecta, estamos para esto y luego simplemente nos perderemos en el sueño eterno. Al viejo Hipnos le agradará que lo evoquemos cuando golpeemos las copas y murmuremos en sueños el nombre de alguien que se ha ido.

Es por ello que el calor del fuego me fascina tanto, el sopor en el que me veo inmerso es la antesala de esas imágenes oníricas en donde todo está bien. 

Ahí estamos todos.

Pabellón

El mar tiene esas cosas, a veces simplemente se guarda sus secretos y otras te los arroja en la cara. 

O en éste caso a tus pies.

Di de lleno con un náufrago en medio de la playa brumosa, era tan espesa la niebla pero igual de silencioso el paisaje.

La vieja bicicleta voló a un costado, el pobre diablo yacía desmayado y lo arrastré hasta la cabaña. 

Me llamaron loco por construir en ese lugar, inadaptado por vivir fuera de la sociedad.

Así que aticé el fuego y me dormí, soñé con criaturas monstruosas que moraban en lo profundo. 

Una de ellas se había perdido, sus hermanas venían a reclamarla al reino de la tierra.

El golpe de la puerta al ser abofeteada por el viento me despertó, mi visitante se había marchado y mi bicicleta con él.

Seguí el rastro que dejaba en la arena de la playa, hasta las inmediaciones del barco hundido.

Allí encontré mi medio de transporte y alcancé a ver una imagen que la niebla desdibujaba en medio del mar. 

Un enorme barco se alejaba, mientras por estribor el esquife era cargado.

Rumbo al sur se iban, flameando en lo alto el pabellón moderno de los piratas.

"D." y "P".

El Señor “D” se ha vuelto una constelación y persigue los pasos de Orión en el cielo nocturno, no sea cosa que pierda la costumbre de disputar cada trozo con el viejo Pierre.

A veces en sus correrías hacen estallar los asteroides iniciando una lluvia de fuegos artificiales en el manto oscuro, lástima que los únicos atentos a éste espectáculo sean unos ojos que pecan de inocentes.

Así que los adultos no les creen, pero cada tanto alguno recuerda que fue niño y alza la vista para volver maravillado a esta vida que es genial aunque no nos demos cuenta.

Honky Tonk

El viejo Ian bebe solo en medio del bar, repite el ritual una vez al año cuando se cansa de ser el confesor de todos los pecadores que se sueltan tras cada copa.

A veces hace sonar el bajo en esa atmosfera impregnada de tabaco y allí el fiel Jim deja de cuidar la entrada, arrollándose debajo de la mesa.

Todo se detiene cuando las cuerdas suenan, hasta la gotera en el techo que clamaba arreglo hace un instante.

Cuenta una historia nueva, algo que oyó la noche anterior porque sabe que su autor no volverá a esta estación de paso.

Un poco es la historia del mundo que corre aprisa afuera, otro tanto la de aquellos que lo abandonan por la dimensión del licor.

Una ráfaga de viento frío anuncia el final del concierto, Jim se ha ido a buscar a Amy afuera.

Es hora de escuchar tus pecados.

Fotografía: Carolina Sturmann.

Protagonista: El Náufrago.

Violencia

Vivimos en una sociedad cada vez más violenta, pero nos hemos acostumbrado a ello así como el sol sale y se pone. He ahí el problema, dejar de sentir la pérdida del otro al cambiar de estación o de canal.

Los expertos circulan por los medios, irónicamente son especialistas en eso que nos falta (léase seguridad) y vienen con una serie de medidas que son sólo paños fríos. Y sino vean cuántos barrios privados se han creado en los últimos años.

El desfile sigue, parece una comparsa de expertos en todo menos en dar en la tecla. Son únicamente charlas de café televisadas y eso porque falta el tema principal por excelencia: el fútbol.

Será que encontraron sobres dentro de sobres y me he desviado nuevamente del tema. Seguro es una conspiración bien orquestada.

Volviendo a la idea inicial, entre los dos temas de moda no sé con cuál quedarme. La economía nos mata de a poco  porque implica faltante de mucho. La inseguridad significa en el mejor de los casos no lamentar víctimas fatales. 

¡Te roban pero no te matan!

En ambos casos es vivir con miedo, por no saber si llegarás a cubrir las necesidades de tu familia o esperando que no te toque de cerca “un acto de inseguridad”.

Esperando, igual que ese ser omnipresente que nos cobra tributos como muestra de que existimos. Es eso o un certificado de supervivencia.

Mojados

Acumulamos riquezas mientras los clandestinos son detenidos,
nada cambia sólo las cosas que puedes comprar para mostrarle
al mundo tu vida desde esa pantalla tonta.

El residente no quiere competencia, así que le cierra la puerta
a su hermano y finge no reconocerlo.

Donde la puerta yace trabada y vigilada por los perros del imperio
otras tantas se abren al sur, en donde somos todos Mojados.

Bloguero

Éste blog es un poco de cada uno de nosotros,
parte melancólico, parte iracundo,
pero noble como pocos
y sin ese título que solicitaste.

Un rejunte de historias que vienen en la noche a despertarme
y que seguro se verían mejor si tomara nota,
pero difícil abandonar ese estado 
de media muerte llamado dormir.

Así que salen como son o como pueden,
en cualquier parte en la que pueda
tomarme un instante para escribir.

M.D.Q. otra vez

14/02/2017. 

Todo sigue su curso, la niebla y la lluvia cubren mi ciudad. Te elegí o nos elegimos el año en que nació una persona extraordinaria. Henos aquí, seguimos siendo los mismos niños traviesos.

Tú con las trampas que encierran recuerdos y yo por caer en ellas una vez más. Sin duda no será la última vez. Hace un rato desembarqué y recorrí tus calles, arterias por donde bombean las vidas de esos extraños que no saben lo afortunados que son.

Me salía del cuerpo contando los pasos desde el ascensor a la escalera de entrada, la lluvia golpeaba la ciudad pero no le di importancia. Me gusta que llueva y que juguemos a que nos escondemos tras la niebla.

Me gusta eso y beberme un café contigo en una esquina cualquiera, lo has hecho de nuevo y acá declaro que he caído en tus redes Mar del Plata.

                                           

En Luro y San Juan, Azúcar.

Kurumada

Vuela,

enciende tu cosmos hasta el infinito

para poblar el jardín de rosas

rojas, negras y blancas.

Un dulce aroma envuelve el camino

cubierto de pétalos

pero es sólo la trampa a las bestias

y los incautos que han llegado

sin ser invitados a esta casa.

La espada aguarda afilada

para rajar los cielos

y agrietar la tierra

cuando el mal la amenace,

el final es el mismo para todos.

No hay escudo ni arma que los proteja

del acero de la justicia,

que como ella no distingue

de las posesiones sino de las intenciones.

Un poco antes todo se ha congelado,

excepto los latidos del guerrero

venido de los hielos.

Un poco antes te he mostrado el secreto,

la esencia del cero absoluto

y el tiempo se ha detenido

en éste páramo helado.

Un poco antes

la aurora ha sido ejecutada.

El opio de la masas

El fútbol argentino es una muestra de lo que somos como sociedad, sobre todo a la hora de sacar ventaja a cualquier costo.

El otro, nuestro ocasional oponente, es un enemigo al que hay que vencer cueste lo que cueste.

No importa si es familiar nuestro, si no lleva los colores de esa trituradora de carne que son los clubes hay que destrozarlo.

Incluso si está en el piso seguimos pateándolo, no sea cosa que se levante y de la tribuna nos traten de blanditos.

En tanto se mantiene entretenida a las personas con el opio que supone éste espectáculo circense, la clase dirigente del fútbol que es una prolongación de la política se disputa los espacios de lavado de dinero.

El fútbol tapa todo incluso una mala decisión económica, semejante a ciertos anuncios relacionados con fechas históricas que sirven para distraernos de los problemas reales.

Es como mirar el balón con el cerebro obnubilado por el narcótico que supone el balompié, mientras la bola va corriendo y el tiempo también.

Lamentablemente.

Hotel Océano

El viento sobre los viejos médanos acuna tu descanso,

el mismo que te recibía cada mañana cuando abrías

ese lugar desde donde veías el mundo ir y venir.

En este día el mar llora con sus lágrimas que vueltas

granos de arena golpean el cartel en el que antes

decía Hotel Playa y luego escribiste el nombre

con el que te conocimos desde pequeños.

Ese mismo mar que escuchabas en las noches heladas

del invierno es él que ahora viene con la sudestada

a despedirte reclamando tu recuerdo que guardará

en ese cofre azul que yace en lo profundo.

                       

                                                                           A nuestra Rusa.

Don Horacio

Un mano sujeta el recipiente que guarda el secreto de la madera y la vendimia,

vendimia, nos has dado tu preciado fruto que se derrama como lágrimas,

lágrimas de un rocío que se vuelve un océano de color escarlata,

escarlata intenso como las emociones que dejan una atmosfera roja,

roja, rojo es el secreto que ahora yace desvelado sobre esa copa,

copa que acompaña al fuego que en esa noche arde intenso como las estrellas,

estrellas en donde Horacio compone una copla eterna.

Agua

Un poco más, el asado estará listo. Una copa de vino, los comensales ya estaban por llegar. 

Afuera no volaba una mosca, el otoño había llegado sin aviso previo, lejos quedaba el fragor del verano.

Todo dispuesto, ocho platos, ocho vasos, igual juego de cubiertos. Una ensalada, nada demasiado complicado, sal y aceite.

La casa se llenó de ruidos, sus invitados estaban ya sentados. Cargó un poco del agua que almacenaba de la lluvia.

Disparos. 

Gritos. 

Corridas. 

Luego silencio.

La radio que había dejado prendida desde la mañana anunciaba la catástrofe. El agua escaseaba, no existían tratados que frenarán el comienzo de una nueva guerra.

Faltaba sólo declarar reserva mundial al suelo bajo nuestros pies, para justificar la invasión.

Reforma

Los pasos de Pluvio resonaron sobre los adoquines, todas las mañanas se tomaba el trabajo de recorrer el casco viejo de la ciudad eterna añorando un tiempo que los bárbaros se habían llevado. Encontró los baños antiguos al cruzar una arcada que databa de la fundación de la ciudad, allí una enorme escalera descendía hacia lo profundo como una serpiente de granito.

Su viejo amigo Lucio lo esperaba, la charla duró apenas unos instantes y las palabras del sacerdote lo acompañaban de regreso a su villa.

—Podemos reemplazarlos a todos, es cuestión de cinceles y de martillos.

—Sustituiremos los nombres viejos con otros de nuestros más ilustres héroes.

— Le agregaremos previo al nombre algún título honorifico o tal vez una de esas palabras que usan en el vulgo: Santos.

— Alzaremos los templos en lugar de los antiguos recintos y eso será todo.

— ¿Y qué haremos con la plebe?

— Nada, la recompensa será un lugar junto a los Dioses. A cambio de eso deberán soportar ciertas pruebas, servirnos en lugar de ser esclavos.

—¿Acaso hay alguna diferencia entre ser esclavo y ser sirviente?

—Los sirvientes tributarán y se podrán convertir en ciudadanos luego de diez años de tareas. También votarán delegados que responderán a una terna elegida por nosotros. 

Estaba hecho, las viejas estatuas serían reemplazadas por otras y así el rebaño seguiría esa nueva guía.