jueves

Las noches de verano

Las noches frías de verano contrastan con
el calor del fuego, el humo asciende al cielo
y se pierde a lo lejos en las estrellas que
brillan como nunca. 
Tal vez esta es la época de mayor de paz
en la que finalmente nos vemos liberados
de las ataduras, de las rutinas que van
de febrero a diciembre.
Un poco recordando otras épocas cuando
llega el momento de las fiestas y cierta
nostalgia, alguna lágrima que otra por los
que no están o por los que están pero pareciera
que no y otro tanto por los momentos que uno vive.
La alegría y las lágrimas se mezclan en una especie
de crisol, que no es más que estar vivo y saber
que uno existe, que es más que simplemente
un mero contribuyente, más que sólo carne y huesos.
Ahí entra la sangre como el fuego que en este 
momento arde, esperando limpiar las impurezas del metal.


Fin de año

El año se va, en realidad no es más que un espejismo, es una continuación. Uno se lo puede tomar bien o mal, desear que llegue ese punto para marcar una especie de quiebre.
Pero en realidad el quiebre se puede hacer antes si la situación viene mala, el tema es convencerse de eso, buscar el espacio para poder desarrollar algo que realmente lo reconforte a uno y no quedarse simplemente atrapado en la rutina, que lamentablemente la rutina no es vivir.  
Vivir es absolutamente experimentar, es exactamente lo contrario, la rutina no es más que una repetición de hábitos bien o mal aprendidos, a los cuales uno de pronto empieza con ese cansancio, el hastío, y es necesario intentar otra cosa. 
Pero realmente uno puede encontrar las formas distintas de encarar determinados asuntos, simplemente viéndose frente al espejo, o sea la respuesta está en uno, no hay otra cosa.


miércoles

Lluvia de enero 2019

El inconfundible sonido de la lluvia a comienzo
del año, truenos y relámpagos aparte del coro
de ranas pidiendo más y más agua.

martes

03 de marzo de 1945


03 de marzo de 1945

Antes que el invierno avance demasiado dejamos todo atrás, incluida a la perra que se perdió en la bruma del muelle, la última Navidad fue la peor de todas dado que el éxodo era inevitable siendo que la destrucción nos rodeaba. Lo que no se encontraba en ruinas estaba ocupado, la pena por haber seguido directa o indirectamente al vencido, aunque no hacerlo era equiparable a la muerte en las manos de las patrullas negras. Todo lo que no se ajustara a los designios de un demente era considerado una traición, los soldados marcharon a la guerra y muchos, demasiados, no regresaron. Los que lograron sobrevivir enfrentarían la deshonra de la derrota, la culturización a través de la ocupación de otra fuerza escudada detrás del manto de la libertad.
Antes de que el invierno hubiera avanzado viajamos hacinados en la bodega de una barca con el nombre de Ana, para llegar como proscritos a un barrio de marginales que nos recibió con sus calles de adoquines y su mezcla de palabras en una especie de caldero del que resultarían términos que están presentes en nuestro ADN, de forma tal que nos marca a través de los lustros.
Llegamos al final del verano en una especie de viaje en el tiempo como ya lo he dicho otras veces, tal vez por eso cuando el otoño vino acá, en el lejano Vecchiano la primavera comenzó la etapa de la reconstrucción. Las heridas cerradas en un lugar se abrieron por estos lares, dejando el granero a merced del saqueo y de un montón de títeres que repetían un mensaje un tanto parecido, de pronto la destrucción se instaló también acá. Gente avezada en estos temas pudo simplemente irse a tiempo, muchos otros se quedaron y construyeron para que otros se beneficiaran con el sudor, de ellos quedan pocos lamentablemente en tanto los piojos se han multiplicado comiendo las cascaras del grano que comenzaba a ponerse oscuro. Luego los discursos tan bien aprendidos, captando la atención de aquellos que pensaban en lo que podían perder y no en lo que poseían en realidad, así se cruzó una nueva barrera en el cambio de siglo pero siguiendo con los pedazos de lo que pudo ser. Nací precisamente al final del espectáculo macabro, pero permanezco entre las ruinas de la obra repetida en formato de saqueo y promesas de una democracia, que sigue siendo tal cosa sólo en los papeles. Ana no tuvo tanta suerte, su memoria perdura mientras olvidamos la de aquellos que tenían una idea de trabajo y crecimiento desde esa base.

Sábado, 27 de marzo de 1943

Querida Kitty:
El curso de taquigrafía ha terminado. Ahora empezamos a practicar la velocidad. ¡Seremos unas hachas! Te voy a contar algo más sobre nuestras «asignaturas matarratos», que llamamos así porque las estudiamos para que los días transcurran lo más rápido posible, y de ese modo hacer que el fin de nuestra vida de escondidos llegue pronto. Me encanta la mitología, sobre todo los dioses griegos y romanos. Aquí piensan que son aficiones pasajeras, ya que nunca han sabido de ninguna jovencita con inclinaciones deístas. ¡Pues bien, entonces seré yo la primera!
El señor Van Daan está acatarrado, o mejor dicho: le pica un poco la garganta. A causa de eso se hace el interesante: hace gárgaras con manzanilla, se unta el paladar con tintura de mirra, se pone bálsamo mentolado en el pecho, la nariz, los dientes y la lengua y aun así está de malhumor.
Rauter, un pez gordo alemán, ha dicho en un discurso que para el 1 de julio todos los judíos deberán haber abandonado los países germanos. Del 1 de abril al 1 de mayo se hará una purga en la provincia de Utrecht (como si de cucarachas se tratara), y del 1 de mayo al 1 de junio en las provincias de Holanda Septentrional y Holanda Meridional. Como si fueran ganado enfermo y abandonado, se llevan a esa pobre gente a sus inmundos mataderos. Pero será mejor no hablar de ello, que de sólo pensarlo me entran pesadillas.
Una buena nueva es que ha habido un incendio en la sección alemana de la Bolsa de trabajo, por sabotaje. Unos días más tarde le tocó el turno al Registro civil. Unos hombres en uniformes de la Policía alemana amordazaron a los guardias e hicieron desaparecer un montón de papeles importantes.



Texto perteneciente al “Diario de Ana Frank”, el texto ha sido extraído del blog http://eldiariodeanne.blogspot.com/.

Audio disponible en: SoundCloud/Ana Frank




sábado

Continuando


Un paso más, debo seguir hacia adelante, los errores son simplemente formas de aprender, no es que lo de antes no sea importante pero esta es una constante evolución mutando la escritura con el paso de los años hasta transformarla en una obra definitivamente concluida. Así que no veré hacia atrás, lejos yacen los días bajo los álamos en los que garabateaba formas sobre una libreta de almacenero y en espacios vacíos en las márgenes de los folletos que se convirtieron en basura, luego llegaría el fuego purificando esos borradores pero también la lluvia hasta que el hábito de deambular bajo ella se ha vuelto una costumbre. No entiendo la razón por la que los demás huyen presurosos, ayer encontré de nuevo esa maravilla que es pedalear bajo una llovizna en tanto las pequeñas partículas de tierra se adhieren al cuadro y terminan por completar la escena, pintando el negro con manchas blancas semejantes a las estrellas en la fría noche del verano. Las líneas de gris se recubren de azul, el lenguaje comunica aunque a ciertos ágrafos se les haya ocurrido lo contrario e intenten imponer términos que carecen de sentido, tratan en vano de conseguir igualdad mediante imposiciones tornándose victimarios tras haber sido víctimas y cosificándolo todo para así justificar su modelo bastardo. En tanto la tinta tiñe las hojas de azul, dejando la sangre y el sudor en cada pequeña creación, más difícil que destruir dado lo qué implica sacar a la luz ideas nuevas lanzándolas al espacio en donde nuestras existencias se desarrollan, pese a que ciertos sectores se dedican únicamente a tratar de doblegar escudados en un argumento barato adquirido en una tienda de rebajas.  

lunes

Alarma


Truenos, rayos y centellas, las tropas enemigas ya están cerca así que he de dar la alarma dado que todos duermen. Todos incluye en realidad a los dos defensores, uno de los cuales debe haber sido una locomotora en otra vida dado cómo ronca, pero es mejor que nada. En unos momentos caerán sobre nosotros, mejor la espada en mano aunque sea en calzones que la sorpresa de las llamas, los muros cayendo y los gritos de las víctimas. Así que he de cumplir con mi deber abandonando un instante la atalaya que me sirve de cubil, ingresando en las penumbras que la batalla entre luz y oscuridad genera, la bestia helada gruñe, también ella siente la presencia de los invasores, en particular del calor agobiante al que le debe hacer frente tan sólo con agua congelada. Pues bien, en un instante he dado con la puerta de la mazmorra y me he situado al lado del jefe, aunque este no me dio ni cinco así que le apliqué una técnica milenaria muy conocida entre los caninos: el famoso lengüetazo en el brazo. Como por arte de magia ocurrió lo que esperaba, una puteada de parte de Piero en medio de la oscuridad y la Negra se retiró hacia el garaje, a esperar la tormenta con la cabeza debajo del auto.
Desagradecido.

viernes

Ases (Lemmy)

Juego, una ronda más esperando que los ases lleguen terminando con la mala suerte de estar siguiendo siempre la misma línea por la carretera silenciosa. Monto la bestia de metal rumbo a lo desconocido, los dos faroles son los ojos del dragón que espantan a las criaturas de la noche. En un antro apartado del mundo jugamos con la parca una mano más, las cartas vienen mejores en esa ocasión evitando la guadaña. Un rayo de humo cruza el cielo del garito, uno a uno los que pierden se largan quedando una foto gastada. Pero el viejo sigue con la partida, bebiendo un líquido dorado en un vaso sucio para recargarlo una vez más desde esa botella cuya etiqueta se ha ido borroneando. Los ases vienen a romper la monotonía del silencio, la señora también ha de marcharse no sin antes mascullar una blasfemia que hace sonreír al victorioso. Luego hace sonar el bajo en una forma distinta a la de otros músicos, pisando la última colilla con la punta de la bota antes de emprender la difícil tarea de salir a escena para acallar a las bestias. En tanto la dama negra escucha los gritos de la muchedumbre, en su mano ya no brilla la guadaña sino un mazo formado sólo por ases de picas.


lunes

Renaciendo

Caés, te levantás otra vez
en una suerte de barajar
una vez más para reiniciar
el partido nuevamente.

Los pedazos de lo que queda
son la base para el futuro,
lo demás es el esfuerzo
que le pongamos a ello. 

El mundo sigue su curso
así que mejor nos apuramos,
sólo amanece nuevamente
para poder alcanzar la luz.

sábado

Sábado

El tedio de la semana se fue perdiendo en lontananza,
en una curva el tren divisó la estación sabática como
el agua dulce en medio de tanta sal y al final
nuestros sueños pequeños se juntaron
en tanto otra alma suspiraba en medio del silencio.

Hasta las goteras que se escurrían por la canaleta
encontraron sosiego cuando el viento las dejó en paz,
convertido apenas en una brisa que levanta el pasto
recién sesgado lanzándolo como un mensaje de calma.

Silencio, estrellas heladas en la noche fría pero a la
vez caliente semejante a estar encendiendo un
fuego en medio de la oscuridad, el que crepita
permitiendo que el humo dance entre la flota
que componen las briznas de la marea vegetal.

jueves

20 años


Subimos y caímos, el hielo en la cima nos encandiló dejando una marca interna,
un hilo invisible que une a un montón más de personajes pero se pierde entre
las rocas eternas convirtiéndose debajo en un hilo de agua sobre el que
las sillas vuelan devolviendo al mundo a los que se atreven en las alturas.

Los años pasan inevitablemente, el que regresa no es más que un sujeto extraviado
que llegó un buen día de septiembre con la clara de intención de no quedarse,
aunque entre los árboles pétreos dejó una inscripción que el tiempo se ocupó
de volver parte de esas rocas que se disfrazan de plantas para poder sobrevivir.

El resto se han vuelto guijarros que se precipitan hacia los lagos desde alturas
verdes y blancas en medio del bullicio que pronto el viento se ocupa de acallar,
siendo simplemente el epílogo de un viaje que culmina en una estación más
dando paso al enorme teatro en el que ha de desarrollarse la otra parte de la obra.

A los que nos despedimos en este viaje.


miércoles

Diario: 29/11/2018


29/11/2017, Mar de Ajó, 10:00 hs.

Hemos vuelto a casa, otras veinticuatro horas de viaje que se pasaron rápidas. La Costa nos ha recibido cual náufragos que regresan desesperados a sus hogares, el año se va y hay varios rostros que no veré de nuevo.
Lo demás se lo devoró el lago y aprisionaron las montañas lejanas, el mismo efecto que produce el mar sobre los teleri.
Veinte años después resumidos en siete días y cincuenta y siete vidas.
Sin precio.











martes

Diario: 27/11/2018


27/11/2017, 10:06

Todo se ve pequeño desde lo alto, el viento de la montaña parece darle impulso a los viajeros del Tirolesa I. Rocas, árboles, arroyos, todos ellos parecen maquetas desde las alturas. Lo único es la soledad presente entre atalayas y el sonido de la nave al volar por los aires.
Lo único es esa colchoneta verde a la espera de un par de brazos que nos reciben en la lejanía.

27/11/2017, 11:12

El frío del agua me trajo recuerdos, la bola se alejaba entre las olas y las piedras en el fondo hacían difícil llegar hasta ella.
La vez anterior no busqué excusas tampoco, en esta ni siquiera lo pensé demasiado.
Mientras otros buscan en las noches una buena forma de pasar el momento, el día le pertenece a aquel que forma parte de una postal al pie de las montañas.
Aunque esta mañana la meditación se vio interrumpida por una invasión de loros que andaban en bandadas turísticas.

 
  

 


Diario: 26/11/2017


26/11/2017, 9:32

En cierta forma el ir y venir del oleaje se asemeja a nuestras vidas. Olas pequeñas que el viento arroja contra las rocas, desgastándose en un intento inútil de alcanzar la gloria y sobresalir de entre los demás. Las murallas derruidas, los restos de las piedras que fueron montañas, son advertencias que desoímos precipitándonos contra un enorme muro llamado tiempo.

 
 
 
 
 
 
 

Diario: 25/11/2017


25/11/2017, 8:40

El sol tomó el cielo ayer y dejó secuelas en la piel, los juegos al aire libre también. Ha pasado demasiado tiempo desde la última vez que recuerdo haber corrido tras el balón o divertirme tanto.
Tal vez un día no recuerde nada de todo esto, pero al menos sé que habré estado encantado durante un cierto tiempo.
A orillas de este lago he recuperado algo pero aún no sabría cómo llamarlo. Viene en cada ola que genera el viento a bañar la costa que compartimos, viene desde lo alto de la montaña por entre paisajes desiertos a llenar mi corazón como nunca antes había ocurrido.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 



Diario: 24/11/2017


24/11/2017, 8:26

El paisaje se ve nublado, sin embargo eso no le quita la belleza que parece sobrarle. Tengo recuerdos del viaje de los diecisiete años que parecen piezas de un rompecabezas, al que cada minuto aquí le devuelve los colores y las formas ocultas.
Es como si el lago los tuviera aprisionados y esperara al sueño de la noche para devolverlos a su legítimo dueño.
Anoche encontré en el oasis un poco del líquido negro, el combustible que alimenta a la bestia y eso permitió seguir un rato más.
Luego todo fue silencio, perdido quedó el último acto de C. en medio de una construcción y un traje negro.
Cosas de los sueños hasta que el reloj sonó.