Literatura

Puedo saltar entre los tiempos de héroes y de orcos, cruzando del mundo real al de la fantasía a través del puente oculto en las nieblas de la imaginación. Las historias se mezclan siendo dibujadas en la mente del testigo, recorre éste un camino dibujado en un mapa bajo la forma de un libro. Cada persona que pasa por ese lugar le da un sentido distinto al mensaje oculto, el autor vive entre los personajes que mueren pero luego son reencontrados en otras ediciones. Una narración se torna infinita como las estrellas, del drama a la poesía escrita en el invierno viven en las pequeñas bibliotecas que no son sino las secciones de una colección universal. Cada línea descubierta acerca más el barco a su destino, el de los héroes que esperan la hora final para descubrir que ha mutado en otro personaje, vivo aún.

Cuaderno 2, 3.

Inoperantes

Vienen por los restos del banquete, poco importa quién se llevó la mejor parte en tanto algo quede a los necrófagos. Las copas se llenan con nuestro sudor, la sangre de los explotados y el último suspiro de la resignación. Los rostros viejos aparecen con ideas superadoras, intentando no resolver el problema causado y agravado por los de ahora. Esconden detrás de las soluciones un reparto de la mortaja, no importan en absoluto los ciudadanos sólo el sentarse en la silla del mandamás de los morosos. Mostrar la opulencia, la acusación digital y la pérdida de valores, los emblemas de una sociedad bárbara que observa hacia otra parte en la búsqueda de la civilización. Armando las fuerzas de choque con licencias infinitas, derechos sin obligaciones, prepotentes con doctorados en tales menesteres que entonan una interjección dado que se olvidaron la letra.

Cuaderno 2, 2.

Huevos

Se jugó un sábado, por esas cosas de tener que ir a naufragar al día siguiente, con bombos, platillos y el sobre dentro de la urna. Pues bien, el domingo se trasladó un día antes en un estadio repleto y con ambas parcialidades. Lo que ahora es una mera postal, destruido el espectáculo por culpa de los bárbaros que se sienten por encima de los demás, sólo se ven los colores de un equipo en las tribunas. Pero ese día un Monumental vestido de rojo y blanco con unos tonos azules y amarillos en una de las bandejas, asistiría a la última función de Diego en lo que sería un baldazo de agua fría. El gordo no salió a jugar el segundo tiempo, cambios de por medio apareció un pibe llamado Riquelme que heredaría esa número 10 que le ha quedado grande a varios, después habría tiempo para las despedidas en el Templo de la contra. En ese momento el partido estaba 1 a 0 a favor de local, más la pérdida del líder hacía pensar en una debacle para los visitantes pero esto quedó atrás enseguida. El Huevo empató las cosas, hizo desaparecer el cero del marcador con una definición ante Burgos y a empezar de nuevo, la frutilla del postre vendría un rato más tarde con el primer gol de Palermo al rival de siempre. 1 a 2 en un rato, después aguantar, el 10 seguía en el vestuario convencido ya de que no le quedaba más que dar excepto decir adiós. El mismo que hace un rato varios le han transmitido al que puso el empate.

Pero después, después el campeón sería River con un empate ante Argentinos Juniors de nada serviría la goleada de Boca ante Unión. Hasta ahí todo igual, un año más tarde empezaría otra historia igual que siempre. A la larga la marea cambia.

La imagen ha sido obtenida del siguiente enlace:

https://www.clarin.com/deportes/futbol/punto-conexion-huevo-toresani-diego-maradona-gol-boca-ultimo-partido_0_8Mp7N6uxk.html.

Luz (J.)

Luz, un haz que corta las tinieblas de tanto intento por cercenar la vida, más se resiste esta a dejarse llevar por la corriente y al final ha de crecer. Pasos pequeños iluminando el nuevo día, un regreso a aprender lo qué es vivir al quitarnos el saco de la rutina y ventilar la casa, brote verde que se eleva rumbo al cielo en el que las estrellas duermen vigilando el sol nuestros pasos. Luz danzando en la cara de la oscuridad, desgarrándola hasta enviarla a algún rincón olvidado justo detrás de la sombra de la taza de té abandonada a su suerte. Aunque alguno recordará que sigue ahí esperando la caricia de la esponja, el agua fría que elimina impurezas y luego el reposo en el que la noche se aloja, hasta que el repasador destierra a la última de esas alimañas oscuras. Luz brillando por todas partes, gritos de niños bajo la mañana del otoño un sábado cualquiera o el martes tras la escuela, en esta tarde en la que ella ha venido mirando con ojos curiosos las raíces blancas que penden del mentón rocoso de uno, bebiendo de la fuente cálida de su madre. Los dos responsables de traerles una cuota de esperanza a este mundo, un grano más de arena en la interminable batalla. 

Poesía (1 - 2)

VI).- Verano

El sol se pasea sin contratiempos

por su campo celeste, ante la

presencia de alguna amenaza

las nubes son arrojadas por

la bola dorada hacia los doce

rincones en una especie de

partida de pool.

Abajo los grillos cantan

en las sombras de los pinos,

la silla aguarda bajo el álamo

a que el capitán inicie el ritual.

Pequeñas hormigas salen a

llevarse los restos del pan comprado

entre la muchedumbre que

se agolpa frente a las vidrieras,

en un intento de traspasarlas

y llegar antes que los demás. 

VII).- Luz

De qué sirve crear si se condena

a esa pequeña obra a la oscuridad

de un cuaderno dejado en un rincón,

sin abrir nunca la ventana que le

permita volar finalmente

volviéndose un pez alado

en el océano eterno de

las letras y la imaginación.

Un amanecer llegando sobre

versos e historias que remarca

el color de esas líneas sobre las

que se dibujan nuestras vidas,

quedando como testimonio de fuego.

VIII).- Instante

Por un momento fueron felices

todas las líneas de la vida se resumían

en ese momento único,

tanto que debo apelar a la imaginación

porque no me ha tocado vivirlo.

Dibujó los sueños de ambos

con el primer grito en este mundo,

luego calló al igual que la cigarra

cuando recibe su ración de agua.

La pequeña flor brilló durante

siete interminables días,

para apagarse convirtiéndose

en amargura pura en donde

hubo tanta dicha.

Sus pétalos vuelan a lo alto,

en el lugar en el que se halla

la paz aunque acá abajo

duela tanto la ausencia.

IX).- Calor

Vete ya, deja que

otro interprete la obra

consistente en aclimatar

nuestras vidas.

Un puñado de turistas

se esconden del sol,

pero los gases de la

ciudad los siguen a todas

partes e incluso el mar

muestra burbujas

cada tanto.

No hay forma de huir de

este destino, demasiada

humedad y golpes

propinados por el sol

sobre nuestras ya

golpeadas existencias.

Apenas una gota

de viento trae un

dejo de esperanza

a los navegantes que

deambulan buscando

un respiro.

Gruesas gotas se vuelven

las andanadas del sudor,

que recorre las extremidades

buscando mojar el asfalto.

La ropa se impregna de

esa lluvia, aunque sería

mejor que la tormenta

azotadora de las hojas

desprendidas a cuenta

del otoño se desate

desalojando toda esa

atmosfera sofocante,

para que el viento corra

el telón y le dé al sol

la posibilidad de brillar

sin calcinarse.

X).- Aguacero

De las raíces emerge el coro

de la vida, retoños del paraíso

vegetal que atesora a los

grillos en un nuevo concierto.

Luciérnagas titilan en la noche

helada, emisarias de estrellas

lejanas que cortan el azul

oscuro del cielo.

Los sapos juegan a recaudar

para pasar el invierno,

mojándose con el rocío

que acumula la canaleta gastada.

Las ranas le cantan a la

lluvia hartas de la humedad

y del vuelo de los mosquitos,

esperando el milagro

de ver al cielo llorar ante el

pedido reiterado.

Entonces callan, incluso

los batracios buscan

refugio en la tierra

cuando el mar se muda arriba

y la gravedad hace que caiga.

Luego viene el silencio,

el jurado verde se hace oír

desaprobando ese aguacero

que no los deja contentos.

Entonces una caña inicia

la ascensión luego de que

un machete la mandara abajo,

sin consideración alguna de

su función de instrumento

musical del viento,

eterno cantor.

           Cuaderno 2, 1 - 2.

Poesía (1 - 1)

La poesía no requiere una estructura, es contradictorio pedirle a una forma de expresión que deba seguir una so pretexto de condenarla a la hoguera.

I).- Pacífico

El Pacífico tiene un lecho

de piedras que son su

tesoro, en ellas se esconden

las huellas de aquellos

que han venido a rendirle

tributo y él les besa

los pies procurando sanarlos.

Su temperamento apacible

encierra años de cultivar

esa difícil cualidad

como es lidiar con quienes

mancillan sus aguas.

Pero incluso ellos tienen

un lugar dentro de la

memoria larga que posee

quien ha estado antes

que todo, contándole

esas andanzas a los

jóvenes árboles que

se formaron con los

restos de otros tantos.

II).- Memoria

La tarde contrasta con la mañana

una vez que el silencio ha sido roto

y parecería que siempre será así,

pero la noche calma el asunto

generando una tregua.

Las barcas van y vienen,

el griterío de los pequeños

llena la costa de estas playas

en una mezcla de lenguas

semejante a una forja laburando.

El testigo eterno registra

cada palabra dado que por

políglota las entiende

a la perfección, luego realiza

un inventario de los sucesos

de la década en tanto el mundo

sigue viviendo en un sueño

al cual alimentan todas esas

anécdotas que pasan desapercibidas

excepto para el océano.

III).- Artista

Al caer el sol en una última

pincelada dibuja la silueta

de la montaña para enojo

de las nubes, las que habían

logrado tapar la presencia

de esta en su intento de

despedir a la luz del día.

Luego la noche los cubre

a todos, aunque desde su

puesto de vigía en la luna

el astro sigue los movimientos

de la tormenta hasta que ella

se deshace bajo la forma de

la lluvia.

Ahí retorna vencedor

dibujando con ironía

alguna nube a la que luego

borra, cambiando el blanco

por un celeste infinito

en lo alto.

IV).- Piedras

Cada guijarro es una historia

aunque para nosotros no pasen

de piedras, al mar poco le

importa ello dado que en

su acervo hay escenas para

todos los gustos.

Desde aquella alma que

observa por fuera al paraíso

hasta aquel que por un

momento tuvo la gloria

en sus manos y ahora

no es más que un resfrío.

Pero lo pasado vivido

queda no sólo en el garguero

sino en cada pisada sobre

la calzada empedrada de la

que el mar es guardián.

Caprichoso las apila sin

orden alguno, los únicos

que se preocupan por mantener

eso son los humanos.

V).- Anillo

Soñé con un gancho hecho

a partir de una percha

que sostenía una bata,

lo irónico es que las

mismas son de plástico.

Se me fue el anillo por

el agujero de la pileta,

así que notando lo inútil

del esfuerzo me fui a dormir.

Pasando la oscuridad y la

barrera del silencio vino

la idea salvadora, así que

procedí a desenroscar

el sifón de debajo del lavabo

el cual cedió gustoso.

Sin embargo también recibí

un poco de agua en el

rostro, una doble ironía

dado que prefiero el

vino sin agregados hídricos

y acá tuve por demás.

Cuaderno 2, 1 - 1.

R.y F.

Descansa recostada
en la losa fría
blanda y babosa
como cuando vivía 
inmóvil, rencorosa
reposa sin esfuerzo 
tan nerviosa 
y despectiva
muerta como viva.

Descansa recostada
blanda y ojerosa
quejándose, mohínosa
del aire que respira.
Con ademanes finos
a los demás denigra
se siente así mejor
y simula una sonrisa.

Descansa, pero cada tanto la mano estira
buscando la copa de la que bebe el esfuerzo
de los demás, incluso de aquel al que dice amar.

Descansa, sueña que es enorme y que su luz,
disfrazada por la oscuridad, se extiende
a todos los rincones haciendo que su 
nombre sea conocido más allá de una vidriera.

Descansa, grita, golpea la mesa haciendo
que ruede la copa cuando finalmente se ha dado
cuenta que a su alrededor sólo hay silencio,
profundo espacio del olvido y la miseria.

Romero y Fiori, 2019.

Hongos

Encendió la radio sobre un viejo pino caído, las voces del hijo y la nuera se habían perdido en el recuerdo. El tabaco de la pipa flotó con el humo, la radio local informaba sobre el incendio. El viento del este había arrojado las llamas hacia la localidad vecina. Cada tanto un golpe de timón le traía el olor del homicidio del fuego, bajo ese muro verde el sol apenas encontraba un lugar en el que meter uno de sus rayos. Revisó en el morral la colecta del día, la variedad marrón oscura se encontraba bajo los árboles luego de una tormenta. Después vendría el corte de los hongos y la exhibición sobre los restos de la persiana, secándose al sol estival. Ese era todo el proceso, aunque le interesaba más la búsqueda y el hecho de perder contacto con los demás. Vivía solo hacía un lustro, la ausencia desaparecía cuando la mente estaba ocupada y los dedos quitaban las agujas secas. El aroma de la pipa le traía recuerdos, una niñez en medio de la nieve en algún lugar lejano tras la guerra que dejó profundas heridas en la tierra. Recordaba haber enrollado una hoja seca de aquella planta y encenderlo bajo el cielo de Toscana, aunque el aroma era diferente. El fuego en cambio, las sirenas, los gritos de auxilio se trasladaban desde aquellos que combatían las llamas al pueblo víctima de las bombas. El calor de afuera le recordaba esto, la sombra y la frescura del pinar renovaban su existencia. En la casa lo aguardaba la soledad interrumpida por las visitas ahora esporádicas del nieto ausente. Siempre había un pedazo de queso y un poco de vino para la ocasión, aunque la espera implicara endurecer al primero sabiendo que al ausente eso no le importaba. Encontró a la nuera preocupada sin prestarle atención, todavía manejaba por el camino rural cuyo asfalto parecía una promesa bíblica a esa altura. Semejante a la del puerto con el obstáculo insalvable de no contar con las vías que permitieran traer los materiales, las que quedaban estaban frente a los silos en Las Avutardas justo en la cancha de fútbol en la que jugó su nieto. Un camino sin salida, el metal moría entre el pasto y las cortaderas, en las rutas el caucho ganó la batalla. Las piedras que levantaban las ruedas volaban hacia el campo seco, en cuanto el viento girara hacia el oeste la revolución naranja se alzaría quemando a su paso esos lugares conocidos. Loros y avutardas emigraban del conflicto, el humano olvidaba no dejar las colillas encendidas hasta que resultaba tarde. Siempre habría una chispa que iniciara el fuego, luego venían las barras de hielo, los bidones transportando agua y el cuerpo de voluntarios jugando su vida en esa ruleta entre verde y rojo. Por la noche vino la calma, el viento del oeste no tuvo tanta fuerza y una parte del pinar sobrevivió. La lluvia de ese 23 de diciembre se ocupó del resto, el viejo continuó viendo las estrellas a las que remitía mensajes en forma de columnas de humo. Pronto vendría la hora de la reunión, la última navidad antes de partir hacia lo alto. La pipa quedó sobre la chimenea, en el aparador media botella de vino y un pedazo de queso. En ese lugar escondido en la memoria inicié la historia, como una forma de quitar culpas por haberme llegado tarde al último acto.    

Cuaderno 1, 12ª historia.

Fragmentos

Astillas forman el vidrio sobre el retrato, otras personas las de esa imagen en un tiempo lejano. Un caballo rojo corriendo en la primavera termina de quemar el prado que construyeron en los primeros días, apenas dos flores sobreviven al incendio que se desató. Los días mitigan la ausencia del cariño diluido en el mar, las fotografías se parten y culminan de gastarse en un cajón de armario mientras el dolor cede. Tal vez desde la distancia las cosas se ven simples, la misma que ahora calma el bullir de las pasiones y las vuelve vapor que empieza a disiparse en las horas de verano. El viaje juntos, al igual que tantas otras escenas, queda atrás y es necesario reconstruir el jardín chamuscado. Un trabajo más sensible que el de antaño, los pasos en falso se marcan sobre las cenizas en donde moran las mejores dos obras de este acto de amarse y de aguantarse. La interrupción de esa energía trae las consecuencias sabidas, bolsas de momentos que se tornan tonos grises y blancos. Lo único a color son las vidas nuevas, una lección silenciosa de la que se aprende y se pintan nuevos cuadros. Vida que genera vidas, nuevos instantes usados de otra manera, presencias distintas se suman al paisaje reconstruido. El resto es una reducción de errores, la obligación es mayor que antes del fuego. La lluvia tarda en llegar, aunque cada tanto manda a su heraldo a calmar la sed de la sal y finalmente los recibe en una especie de cura que se administra en gotas. De los pequeños dedos sosteniendo una mano gigante que equivale a la fuerza del mundo en el que vivo, pasando por el rostro lleno de manchas diminutas que observa a esa vida buscando el agua blanca para luego dormir, culminando en un sueño de cuatro que se comparte ahora de una manera diferente. Tal vez los lazos resistan el tironeo al que son sometidos en cada estación, pero el tren sin dudas ha de seguir recorriendo las vías y levantando a su paso las viejas imágenes que forman un ayer distinto. El hoy es algo diferente, los reproches deberían quedar lejos en tanto el trabajo se concentra en lograr un ámbito igual o mejor para que en la primavera las flores se eleven al cielo, buscando la caricia del sol. Sanadas las raíces la labor yace concluida, las cuentas deben quedar en cero por difícil que esto sea y dar un espacio de paz. Pasando a la única distracción posible, la de las flores que se vuelven fuentes de otras semejantes sin las manchas del pasado. La ventana libera la tensión entre las cuatro paredes,  la brisa agita las cortinas anaranjadas y da una vuelta sobre el caballo de acero, acariciando el rostro de una de las hermanas. La otra se eleva en tanto mis días se curvan, viendo pedazos del pasado en un presente infinito. No hay demasiadas fotos que cargar, la memoria guarda momentos compartidos y eso es todo. El frío del invierno correspondiente a la última visita se ha quedado lejos, cuestión de que el calor amortigüe el impacto de tanto cambio. La regadera trae el verdor de regreso, de a poco se cubren las manchas del incendio y en la noche fría vuelve a existir la tibieza. Eso será todo, una paloma pasa victoriosa mientras el azul de la tinta invade renglones vacíos y uno se hace a la idea. El paso de las estaciones asentará las cenizas, en tanto vemos como los retoños siguen adelante afirmándose sobre la tierra.

Cuaderno 1, 11ª historia.

Mala sangre

Una estafa, tiraron abajo el laburo realizado con la prepotencia y el descrédito. La noche llegó en pleno mediodía del miércoles, a la humedad la despejó un violento viento semejante a los modales de su antiguo cliente. Este se alejó contando los fondos rembolsados, el viejo laburante debería ajustar sus ya apretados gastos. Por ahí andaba el fulano desmereciendo las horas dedicadas, los viajes en el colectivo de línea, los ojos rojos luego de un día agotador aunque incluso cerca de la hora de la cena analizaba la información. Los gastos para mantener funcionando la maquinaria, la pateada bajo el sol, las dos empleadas de la sucursal más cercana que estaban ausentes. Vuelta al paseo sobre la serpiente azul con rayas blancas, un accidente adelante detiene la cavilación. Para colmo acá los colectivos abundan menos que los aumentos en proporción a la inflación. Dos monedas en el fondo de una billetera sirven para llenar el termo, nada más en esta odisea moderna. Luego el bondi reanuda la marcha, entra en todas partes de ese diseño de trasnochados y terrores ocultos, al final divisa el último andén en el que bajar al mediodía. Quince minutos bajo el sol, la sombra hierve llenando el aire de gases que penetran en todos los rincones. La basura que dejan los que pasan por ahí llena las rejillas, un perro busca el consuelo de un viejo bidón cortado y con un poco de agua. El siguiente navío tiene otro destino, en la dirección contraria igual que toda la semana, la paciencia se derrite bajo el calor de diciembre. Se mezcla con el frito del único kiosco abierto y el café aguado, recalentado al igual que las plataformas numeradas. Del 1 al 12, el soldado debe cumplir con la misión y comerse la angustia, los demás piensan que no se labura dado que esta parte no la ven. En tanto ahí está el dedito inquisidor, viendo las supuestas faltas en los demás en una especie de moral con una única dirección. Al fin ha llegado la nave adecuada, con quince de retraso pero en este punto poco importa. Curvas, la desesperación de llegar, máquinas trabajando día y noche, un hombre vestido de naranja. En el espejismo sus banderas señalan un camino imposible, dejar a un lado esa secuencia de autodestrucción llamada rutina y a cruzar otros campos. En la esquina de la terminal cuyas calles laterales yacen en reconstrucción, ha podido llegar al final de ese viaje. Ahí el sello faltante son cinco años de espera para el difamador, convertido en un excliente. La puerta de local que se cierra donde otras han de abrirse, el regreso al hogar y a la paz. La perra que no ahorra energías a la hora de recibirlo, un beso y todo queda en su lugar. La mala sangre se diluye al igual que el calendario, pintando mientras pita el mate amigo y el viento fresco anuncia la llegada del verano. En la reposera encontrará la paz en tanto las cañas se dejan llevar por una corriente de aire. Las plantas van hacia el sol, el malvón recupera su rojo fuego y la pequeña pileta se llena con el agua limpia. La última hoja del almanaque ha ido a parar a la base del siguiente tributo, las llamas le envían señales a las naves que yacen brillando en la noche fría.     

Cuaderno 1, 10ª historia.

Genes

Antes de haber llegado a este mundo vendrán los operadores de la maquinaria a romper con los estereotipos. Una sección será rosa, la otra celeste o en su versión de macho, azul como una noche helada. Descartada una de las opciones se buscará la etiqueta que colocar, el primer clavo sobre la madera que ha de componer el sarcófago.  Puesta la etiqueta viene el código de barras, si grita puede contribuir pero los primeros tiempos alguien se ocupa de esto. Aunque el hábito se  enseña, miles de seres hacen fila para rendirle tributo a un dios recaudador. Una presencia que no está físicamente, sin embargo alguien usó la fórmula ancestral y debemos pasarle tributo. A cambio él nos dará un pedazo de metal para poder seguir yugándola, bestia de carga con una clave que no define nada. La identidad no está en un número o una imagen plastificada, soy más que un simple papel pese a la farsa de todas esas declaraciones que se olvidaron del alma humana. Al primer grito viene el certificado de supervivencia, bienvenida al páramo helado en el que cada segundo es una batalla contra los elementos. Siempre habrá un estúpido queriendo repetir la conducta de su predecesor, por ello las flores son cosas del otro género y guarda con que te descubran oliendo una de estas al llegar la primavera. No puede haber vírgenes en la nación macha, la edad avanzada sin haber destruido esa fortaleza lleva a que se generen dudas sobre la virilidad. Nada de andar apartado del resto de la manada, uno debe exhibir el certificado en todo momento y cuidarse de que no lo borren los fuegos desde el cielo. En su caso este castigo le corresponde a los del sector opuesto, cuestión de dejar fuera del culto a las mariposas, los amaneceres y el olor a la hierba cortada. Una X puesta sobre un recuadro, el gallo efectivo corre victorioso, a la final del mundo ganada una vez más. Lo contrario es el traje de rarito, justo le vino a tocar eso a esta gente. El padre tan trabajador, suda como yo con una remera negra en pleno verano y la madre, seguro de ella aprendió esos ademanes. La culpa la tiene alguien, si no es de la casa será algún desviado que se aparta de la norma social y se lo condena, en tanto las demás ovejas se embriagan en las bacanales  perdiendo la memoria de un día de excesos. El cuadrado de plástico me limita, no dice nada sobre mí salvo que debo ir a inclinarme ante el poderoso cada dos años. Únicamente eso, caso contrario la ira del ser superior será terrible aunque nos incluye cuando pasa la lista en los meses previos al naufragio electoral. Si alguno supera esto sobrevivirá, el resto será olvidado por esas personas que leen una porción de la realidad en un café paquete. Opinan sobre los desviados, los llaman por otros nombres pero no recuerdan que tienen uno al lado. La señora critica a esta juventud que se ha apartado de los ojos del vigilante, sus marcas están en todas partes incluso en el espíritu de un recién nacido. Autos, soldados peleando, uno recibiendo un tiro por la espalda, naves de guerra, tanques, violencia sobre el caucho. Un motor rugiendo en una pista, el vino descorchado por el más fuerte, esa es la tarea correcta ahora que he dejado de perseguir mariposas y soy uno más entre las bestias fálicas. Que el resto sean los que tengan dudas, acá no hay tiempo para sentimentalismos y andar llorando por los rincones. Ya las balas vuelan.

Cuaderno 1, 9ª historia.